Historias de miedo, esperanza y arrepentimiento a lo largo de la “frontera” invisible de Bosnia-Herzegovina

In su juventud, cuando crecía en la antigua Yugoslavia, soñaba con ser artista, pintor. Sin embargo, llegó la guerra y se vio obligado a alistarse en la milicia serbobosnia local. Como residente del distrito étnicamente mixto de Dobrinja, en Sarajevo, su trabajo consistía en matar a sus vecinos. Las mismas personas con las que Nebojsa Opacic había ido a la escuela, jugado al fútbol y coqueteado se convirtieron en sus enemigos mortales. Llevaba un fusil de asalto, salía de patrulla y se sometía a las órdenes de sus comandantes mientras ayudaba a sitiar Sarajevo. Estaba aterrorizado. Diariamente arriesgaba su vida esquivando morteros y cohetes.

Y entonces, un día, la lucha se detuvo. Opacic, que entonces tenía veinticinco años, entregó sus armas. Los negociadores de la paz trazaron una línea invisible en medio de Dobrinja. Y, con la misma rapidez con la que empezaron a dispararse, él y los bosnios musulmanes del barrio reanudaron sus viejas amistades, conocidos y vínculos comerciales. Toma regularmente cervezas con antiguos combatientes del bando contrario. Hacen bromas pesadas sobre los morteros y cohetes que se disparaban mutuamente.

“La gente no quería una guerra, pero cuando estalló todo el mundo se pasó a su bando”, dice, ahora con 51 años, ojeroso, y sorbiendo té caliente en un café junto a la línea de demarcación en una tarde de enero brutalmente fría. “Cuando cesó, la gente empezó a convivir de nuevo. Mientras no fueras un criminal de guerra, estabas bien. Éramos amigos antes de la guerra. Éramos amigos después de la guerra”.