Una ansiada reforma trae esperanza para los menores inmigrantes en España

SMientras estaba en un café de Madrid, Ismail admitió que tuvo suerte.

Hace seis años, cuando tenía 16, se fue de casa. Su hogar era Castillejos, una ciudad marroquí junto a Ceuta, uno de los dos enclaves españoles en el norte de África. Una mañana cruzó la frontera, escondido entre los miles que cruzaban todos los días. No acudió al centro de menores de Ceuta sino que durmió en la calle, esperando la oportunidad de viajar de polizón en un barco a tierra firme.

Lo intentó una vez y lo consiguió.

Cuando se bajó del barco en Algeciras, en Andalucía, fue a la comisaría y se dio a conocer como menor no acompañado. La ley española da derecho a estos niños a la tutela estatal. Ismail se unió a miles de otros en la red de centros residenciales en todo el país.

“En muy poco tiempo, algo así como dos semanas, logré llegar a la península”, dijo Ismail. “Lo que pasé fue bastante difícil. Pero en comparación con otros, fue rápido”.

Ismail hablaba español de forma pausada, deliberada y serena. Mientras hablaba, quedó claro que la suerte no fue lo único que lo llevó a donde está hoy: establecido en Madrid, trabajando para Cruz Roja, una organización humanitaria, y co-fundador de Exmenas, una ONG que ayuda a los ex no acompañados. menores en España. Planeó su camino cuidadosamente.

En Castillejos, Ismail provenía de un hogar estructurado. Su familia, como la mayoría de los habitantes de la ciudad, vivía del comercio fronterizo con Ceuta. Ni a él ni a sus hermanos les faltaban cosas básicas. Estudió, y trabajó un poco en el lado. “Llevaba una vida normal pero limitada”, dijo.

A los 16, esos límites se acercaban a él. Sabía que su familia no podía permitirse enviarlo a la universidad. Trató de ahorrar dinero, pensando que pagaría sus propios gastos, pero no pudo hacerlo funcionar.

“Y de ahí surgió la idea de emigrar”, dijo Ismail. “Arriesgarse para llegar a Europa, a lo desconocido”.

Nunca le dijo a nadie de su familia lo que estaba planeando. Esperó hasta que su madre se fue de viaje (ella siempre temía que sus hijos intentaran irse así) y luego salió una mañana con nada más que libros escolares, un bolígrafo y la ropa que llevaba puesta.

“Porque en teoría iba a ir a la universidad. Pero no volví”.

Una vez en España, Ismail se dedicó a la educación. Esto no fue sencillo: los centros de menores varían mucho en condiciones y recursos. A los menores no siempre se les dice lo que pueden hacer, ni se les orienta hacia la educación. Algunos cumplen 18 años sin mucho español.

Pero Ismail logró obtener su título de escuela secundaria, aunque significó repetir mucho que ya había aprendido en Marruecos. Luego hizo un curso de mediación intercultural y empezó a trabajar como voluntario en Cruz Roja. Pronto, le dieron trabajo.

Cumplió 18 años con los papeles en regla y, cuatro años después, ha logrado mantenerlos así.

El camino de Ismail hacia la integración requirió suerte, planificación y compromiso por parte de un menor no acompañado en un país extranjero. Es una historia de éxito, y es excepcional.

La mayoría de estos menores terminan trabajando informalmente o incluso viviendo en la calle poco después de cumplir los 18 años, dijo Ismail, porque la ley de inmigración de España los condena efectivamente a tal resultado. Su organización, y muchas otras, habían estado haciendo campaña para cambiarlo durante años. En octubre de 2021 se aprobó finalmente la reforma.

Una mirada a la ley explica por qué el resultado de Ismail fue excepcional. Los menores no acompañados enfrentaron obstáculos burocráticos casi desde el momento en que cruzaron la frontera.

A menudo era un problema conseguir papeles para empezar. Cuando un menor no acompañado llega a España, el gobierno local está obligado a proporcionar documentación, incluido un permiso de residencia.

Pero la ley permitió a la administración nueve meses para iniciar este proceso. Estos nueve meses estaban destinados a confirmar la imposibilidad de repatriar al menor. Pero como resultado, muchos de los que llegaron poco antes de cumplir 18 años se convertirían en adultos y serían expulsados ​​​​de su centro antes de recibir cualquier documento.

Aquellos que obtuvieron sus documentos a menudo tuvieron problemas para renovarlos, algo que debían hacer todos los años, porque tenían que demostrar un cierto nivel de ingresos. Para la primera renovación rondaba los 500€ al mes. Pero a partir de entonces, eran más de 2.000€ al mes. En España, pocos jóvenes ganan tanto. Para los que acababan de salir de un centro para menores no acompañados, era una tarea difícil.

Esta dificultad se vio agravada por el hecho de que sus permisos de residencia no incluían un permiso de trabajo, lo que significaba que estarían trabajando en la economía informal. Eso tiende a implicar más horas y menos paga.

Obtener un permiso de trabajo fue un desafío aparte. Esto requería encontrar a alguien dispuesto a ofrecerles un contrato de tiempo completo durante al menos un año, y que estuviera dispuesto a realizar el papeleo. Nuevamente, y particularmente dado el alto nivel de desempleo juvenil en España, esto era poco probable.

En total, la ley de extranjería dificultaba enormemente la integración de los menores no acompañados que cumplieron 18 años en España.

“Tuvimos una situación en la que el Estado estaba obligado a recibir y proteger a los menores que llegaban, pero en el momento en que cumplían 18 años –y en la mayoría de los casos, al poco tiempo– no solo quedaban desprotegidos, sino excluidos deliberadamente”, dijo. Blanca Garcés Mascareñas, especialista en migraciones de CIDOB, un think tank de Barcelona.

Ismail lo dijo sin rodeos: “Cuando cumplieron 18 años y salieron a la calle, no había muchas esperanzas de que tuvieran un buen resultado. Ni por su salud mental, ni por su salud física, ni en ningún otro sentido”.

Hamza vive en Málaga. Exmenor no acompañado, es uno de los muchos atrapados en una especie de limbo semirregularizado. Alguien que tiene permiso de residencia pero no tiene permiso de trabajo; el derecho a estar en España, pero no el derecho a trabajar allí.

Hamza dejó su casa en Fez cuando tenía 14 años, siguiendo los pasos de amigos que ya habían ido a España vía Melilla, el otro enclave español en el norte de África.

“Eso es lo que provocó la idea. Pero no me fui así”, dijo, chasqueando los dedos. “Desde muy joven pensé que nunca me labraría un futuro si me quedaba en Marruecos… Tenía que salvarme, no quedarme en un país sin trabajo y sin derechos”.

Hamza nadó alrededor del muro fronterizo y entró en Melilla. Pasó dos días en su centro para menores, conocido por sus malas condiciones, antes de decidir vivir en la calle. La mayoría de las noches, trató de esconderse en barcos que se dirigían al continente. Pasaron ocho meses antes de que lo lograra.

Hamza solo tenía 15 años cuando llegó a Málaga. “Era como un recién nacido”, dijo. “Yo no sabía nada, no hablaba nada de español”.

Intentó y no pudo llegar a Barcelona, ​​luego pasó por algunos centros de menores antes de decidir quedarse en Málaga. Como Ismail, estaba motivado. Obtuvo su título de escuela secundaria y completó algunos cursos profesionales. “No soy de los que se quedan ahí sentados, comiendo, durmiendo y sin hacer nada”.

Siete años después, hablando español como un local, Hamza explicó cómo los empleadores se aprovechan de quienes, como él, no tienen permiso de trabajo.

Comienzan, dijo, colgando la perspectiva de un contrato, algo que le permitiría solicitar un permiso de trabajo. Pero primero dicen que quieren ver cómo va durante unos seis meses, solo para asegurarse de que encaja bien.

“Y así trabajas a tope, haciendo lo que tienes que hacer y sin quejarte, porque tienes tu objetivo. Tal vez tengas un día libre al mes”, dijo Hamza. “Pero nunca te dan el contrato”.

Hamza dijo que sufrió más este tipo de trato cuando acababa de salir del centro para menores. Le faltaba experiencia y no estaba en condiciones de decir que no a las cosas.

Se perdió un poco en ese momento. Una vez que los menores no acompañados cumplen 18 años, hay poco apoyo estatal para ellos. A ellos acuden los que tienen familia en España. Los que no, como Hamza, dependen de sí mismos, de las ONG y de los amigos con los que pasaron por el sistema.

En el caso de Hamza, algunos de esos amigos cayeron en malas situaciones. Estaban sin rumbo, no renovaron sus permisos de residencia. Todos pasaban el rato juntos, fumaban, charlaban, recibían multas de la policía que no podían pagar.

“Perdí dos años así”, dijo. “No estaba pensando”.

“Quería y no quería estar con ellos. Pero no me estaba llevando a ninguna parte”, dijo. “Empecé a preguntarme, ‘¿dónde me veo en 10 años? ¿Qué quiero?’

“Un buen salario, una buena vida y paz, eso es todo”.

La falta de renovación del permiso de residencia, como en el caso de los amigos de Hamza, fue la sentencia de muerte para cualquier esperanza de integración. Significa que corren el riesgo de ser expulsados. Si continúan viviendo en España, lo hacen al margen de la sociedad, atrayendo la menor atención posible sobre sí mismos.

Así fue como Mehdi, otro joven migrante, aprendió a vivir los meses transcurridos desde que expiró su permiso de residencia. Mientras tomábamos un café en Madrid, me contó cómo evita estar en la calle con otros marroquíes, para que sea menos probable que la policía lo detenga.

De hecho, pasa el mayor tiempo posible entre españoles, algo que, según dijo, le ha ayudado a aprender y adaptarse, y “entender cómo piensan y a qué temen”. Salpimentó su discurso con la jerga madrileña que había aprendido.

Mehdi se fue de su casa en el Sahara cuando tenía 15 años. Cuando le pregunté por qué, respondió vagamente. “Mi madre y mi padre me abandonaron cuando yo era joven”. Esperé a que se explicara. “Ahora tengo una vida mejor. O tal vez no mejor. Pero está bien.”

Tal como lo cuenta Mehdi, no estaba pensando particularmente en venir a España. “Pero los eventos, los problemas, me llevaron allí”.

Acabó en Nador, luego recaló en Melilla, donde estuvo dos años. Nunca acudió al centro de menores, prefiriendo vivir en la calle. Luego comenzó a vivir con una mujer local, quien le enseñó español. Fue un poco vago, de nuevo, sobre la naturaleza de esa relación.

Finalmente logró viajar de polizón en un barco a tierra firme. Fue a un centro de menores en Madrid, pero la forma en que se tramitaron sus papeles obligó a renovar su permiso de residencia poco después de cumplir los 18 años. Caducó.

Ahora vivía con una chica española que había conocido en una discoteca, en un “okupa”, un okupa, con otros siete. “Anarquistas”, dijo Mehdi, con una sonrisa.

Dijo que le gustaría estudiar contabilidad. “Pero seamos honestos. Si no tienes papeles, es imposible”.

“En este momento”, agregó, “mi novia está pagando la comida, todo, pero llegará el día en que se acabe el dinero.

“Depende de la suerte. O depende de ella. Porque al final ella es mi suerte… La verdad es que la quiero mucho. Y ella debe amarme, porque si no lo hiciera, no haría esto por mí”.

La reforma de la ley de inmigración, que se aprobó en octubre, trae un poco de esperanza para los exmenores no acompañados como Mehdi y Hamza.

El permiso de residencia ahora incluirá automáticamente un permiso de trabajo, lo que significa que Hamza podrá disfrutar de los mismos derechos laborales que un español.

La naturaleza retroactiva de la reforma significa que aquellos con permisos de residencia vencidos, como Mehdi, tendrán la oportunidad de comenzar de nuevo con los nuevos términos de la ley.

Fundamentalmente, las condiciones para la renovación de los documentos se han hecho más realistas.

En lugar de tener que demostrar unos ingresos de más de 2.000€ al mes y renovar cada año, solo tendrán que demostrar unos ingresos de unos 470€ al mes, renovando cada dos años como máximo. Y, a diferencia de antes, ese dinero también puede provenir de instituciones públicas o privadas que los patrocinen.

La reforma no estuvo exenta de polémica. Algunos departamentos gubernamentales estaban preocupados por el “efecto de atracción” que tendría, que alentaría a más menores no acompañados a emigrar a España. Otros cuestionaron la importancia de tal efecto, argumentando que la migración tiene más que ver con factores en los países de origen, como las condiciones socioeconómicas.

El número absoluto de menores no acompañados en España sigue siendo bajo. Hay unos 8.000 en se centra en la península, principalmente en Madrid, Barcelona y Andalucía. Pero la tasa de llegadas entre 2016 y 2019 se disparó de una manera que estiró los recursos del sistema, lo que significa que el menor extranjero delincuente se convirtió en una característica del discurso de extrema derecha.

Según Blanca Garcés Mascareñas, la ultraderecha fijó los términos del debate público como una elección entre “nuestra seguridad y sus derechos”. Se daba por sentado que los menores no acompañados tendían a la delincuencia; por tanto, para garantizar la seguridad, era necesario reducir el número de llegadas adoptando una línea más dura con la inmigración.

“Pero lo contrario es cierto. Para crear una sociedad segura, debemos garantizar sus derechos”, dijo Garcés. “Jóvenes sin trabajo, sin hogar, sin posibilidad de una vida mínimamente digna, esto no solo tiene un efecto tremendo en ellos, sino en su entorno… Poner a las personas en una situación de extrema precariedad no es bueno ni para ellos ni para el resto.”

Una vez más, Ismail lo expresó sin rodeos: “Si hay delincuencia, ¿quién la crea?”.

El Gobierno espera que unas 15.000 personas se beneficien de la reforma: 8.000 menores en centros en este momento, y 7.000 que llegaron siendo menores y ahora tienen entre 18 y 23 años.

Pero Rocío Roca, abogada de la Asociación Marroquí para la Integración de Inmigrantes, con sede en Málaga, dijo que si bien la reforma es positiva para los menores, lo es menos para los que ya son adultos.

Este colectivo tendrá la posibilidad de solicitar un permiso de residencia, pero deberá demostrar unos ingresos de 470 € al mes. “Para un chico que vive en la calle, que, vergonzosamente, muchos de ellos lo son, [that] sigue siendo una cantidad enorme”, dijo Roca.

“En ese sentido, la reforma es decepcionante. Si las cosas salieron mal sin culpa propia, entonces la administración debería regularizarlas automáticamente”, agregó.

Otros activistas dieron la bienvenida a la reforma en teoría, pero fueron cautelosos: quieren ver que se implemente correctamente.

Sin embargo, incluso con estas advertencias, la reforma fue una buena noticia para los inmigrantes. Cuando me enteré, contacté a Ismail, Hamza y Mehdi para conocer su reacción.

Ismail, recién llegado a Madrid después de un viaje a Barcelona, ​​me dijo que personalmente no le haría mucha diferencia, dado que ya tiene la documentación en regla. Pero fue una victoria, no obstante, el resultado de años de activismo. “Con esta reforma tendrán la oportunidad de trabajar como cualquier otra persona”, dijo. “Pueden vivir con dignidad”.

Hamza me dijo que, si le sale bien la reforma, conseguiría su permiso de trabajo y encontraría un trabajo mejor. Ahorraría durante unos años y luego abriría una tienda de frutas. “Pero una tienda legal. No un vendedor ambulante al que multan”.

Preguntado sobre si se quedaría en Málaga, responde: “Claro que sí. He crecido aquí. Conozco gente aquí. Si fuera a otro lugar, estaría comenzando desde cero”. Reflexionó por un momento. “Pero entonces tal vez la vida arroje una oportunidad”.

Traté de llamar a Mehdi, pero las llamadas no salían. Le envié mensajes de Whatsapp pero, semanas después, puedo ver que nunca llegaron.

Hamza y Mehdi no son sus nombres reales. Pidieron anonimato dada la situación irregular en la que trabajan o viven