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“Esta es mi historia”, dice Anna Karenina al principio de esta versión teatral de la novela épica de Tolstoi. Se ve arrastrada por una apasionada aventura amorosa, sólo para darse cuenta de que está atrapada en la prisión de la maternidad, el matrimonio y las estrictas expectativas de la sociedad sobre cómo debe comportarse una mujer respetable. Pero, en realidad, se trata de la historia de dos personas: la relación que constituye el núcleo de la adaptación escénica de Helen Edmundson (representada por primera vez en 1992) no es entre Anna y su amor, el conde Vronsky, sino entre Anna y Levin, un personaje paralelo al que no conoce hasta casi el final de la novela.
Aquí, se rodean mutuamente desde el principio en el fabuloso decorado circular azul prusiano de la diseñadora Georgia Lowe, explicando sus vidas, sus motivaciones. Se establece una clara contención teatral: Anna o Levin preguntan “¿Dónde estás ahora?”, lo que constituye una invitación para que el otro nos transporte sin esfuerzo a un baile en Moscú o a una finca.
Pero mientras ambos personajes intentan averiguar cómo amar y cómo vivir, la historia de Levin siempre parece secundaria, sobre todo en una segunda mitad que resulta precipitada y demasiado larga. Anthony Lau realiza una producción elegante, ambientada en un mundo contemporáneo brillante y exaltado de trajes de neón y bolas de discoteca. Sin embargo, mientras que la primera parte pasa volando, algo falla tras el descanso. El ritmo se tambalea, mientras Anna tropieza con su infame muerte bajo un tren, fuertemente presagiada por el sonido, la iluminación y las figuras manchadas de pintura negra que la persiguen.
Afortunadamente, el espectáculo cuenta con una actuación vivaz y punzante de Adelle Leonce como Anna: esta Emilia hace que la heroína de Tolstoi sea magnética, enloquecedora, manipuladora… y totalmente simpática. Estás con ella, en cada paso del viaje. Douggie McMeekin es entrañable en el papel de Levin, aunque la decisión de aumentar su pomposidad autocompasiva y de burlarse de su impulso tolstoiano de abrazar la vida sencilla, trabajando en la tierra, deja algo que falta en el corazón de la interpretación. La búsqueda desesperada de Anna y Levin de un significado debería, bueno, significar algo.
Aun así, es mejor que sea su interacción la que impulse la producción, ya que el reparto de Vronsky es un paso en falso. Chris Jenks, que interpreta al adorable Steve en Sex EducationParece que casi repite ese papel: Vronsky puede ser joven, pero se supone que es un irresistible oficial del ejército, no un escolar torpe. La química entre Jenks y Leonce está coreografiada en pequeñas secuencias de baile cliché; no me lo creo.
Lau se divierte con un reparto secundario, creando una sociedad moscovita superficial y llena de lentejuelas. El hedonismo se simboliza en el consumo conspicuo de pasteles que acaban por todo el escenario. Es alegremente desordenado, y habla de un director que no teme arriesgarse con un clásico. Pero hay una desconexión entre el tono burlón y diáfano de estas escenas -días en las carreras y noches en el club- y la tragedia profundamente sentida de la trama principal que Lau no ha conciliado. También me gustaría que hubieran sido más atrevidos con el guión: hay un desfase entre el registro de drama de época de Edmundson, y la ambientación alocada y los patrones de habla modernos.
Lo que sí funciona triunfalmente es el diseño. El sonido de Alexandra Faye Braithwaite es evocador, especialmente los ritmos angustiosos que mezclan el corazón acelerado y el tren que se acerca. La hermosa y cuidadosamente delineada iluminación de Jack Knowles cambia constantemente, llevándonos entre las localizaciones externas y el interior de la torturada mente de Anna. Funciona a la perfección con la escenografía de Lowe: la luz atraviesa siete puertas a lo largo de la pared del fondo, un aparejo circular que desciende como una jaula. La acción en rápido movimiento podría fácilmente sentirse a la deriva en este escenario, pero Lowe envuelve al reparto en un azul intenso, y les permite rodearse unos a otros, una imagen apropiada para los personajes atascados y en espiral de Tolstoi.
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