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Dir: Andrew Dominik. Protagonistas: Ana de Armas, Julianne Nicholson, Adrian Brody, Bobby Cannavale. 18, 165 minutos
Olvídate de los diamantes. Te diré quién no es el mejor amigo de una chica: Andrew Dominik, el guionista y director de Blonde, un despiadado, aburrido y excesivamente largo riff sobre Marilyn Monroe. A lo largo de su extensa duración, la estrella de Hollywood lo pasa mal. Su madre casi la ahoga. Violada en una audición. Obligada a abortar. Acosada por el feto que está a punto de abortar. Atacada por un marido al que llama “papá”. No es exagerado decir que llora en casi todas las escenas. Para tomar prestada una frase, si no puedes manejar a Marilyn Monroe como una mujer adulta en posesión de agencia, seguro que no mereces hacer una película de casi tres horas sobre ella.
Pero Blonde no es una película mala porque sea degradante, explotadora y misógina, aunque sea todas esas cosas. Es mala porque es aburrida, está satisfecha consigo misma y no tiene ni idea de lo que intenta decir. Basada en la extensa novela de 700 páginas de Joyce Carol Oates, que ofrece una versión ficticia de la vida de Monroe, el guión consiste en que la estrella diga cosas como “es guapa, supongo, pero no soy yo” o “supongo que no hay ninguna Norma Jeane, ¿verdad? En un momento dado, declara “¡que le den a Marilyn, que no está aquí!” y cierra de golpe un teléfono. Muy perspicaz. Todo lo que pude pensar fue “la vieja Taylor no puede venir al teléfono ahora mismo”. Esta observación superficial, que su personaje construido podría haber inducido una sensación de despersonalización, no parece reveladora ni nueva. Uno esperaría ver Blonde por lo que podría decirnos sobre la vida de Monroe, su legado o la cultura que sigue encaprichada con ella. No encontrará nada de eso.
La película fluctúa entre escenas en color y en blanco y negro, intercalando hechos reales, como sus matrimonios y papeles en el cine, con otros inventados, como un trío con el hijo de Charlie Chaplin y Edward G Robinson Jr. En el papel de Monroe, Ana de Armas tiene una energía nerviosa y tensa. Es un retrato engañosamente sofisticado, interpretando a una persona que siempre está representando un papel. Pero se mantiene en un lugar de perpetuo nerviosismo que resulta agotador de ver, en una actuación tan exigente que en una escena -un encuentro en el dormitorio con un presidente que obviamente es JFK- casi tiene que hacer garganta profunda a la cámara. Julianne Nicholson es inquietante como la madre de Monroe, pero como sus maridos Joe Di Maggio y Arthur Miller (aquí “El ex atleta” y “El dramaturgo”), Bobby Cannavale y Adrian Brody no tienen mucho que hacer más que estar en la órbita de Monroe, infligiendo más miseria.
Las películas sobre la vida de los famosos no tienen por qué ceñirse a la narrativa biográfica convencional. Algunas de las mejores no lo hacen: Pablo Larraín Spencer, a través de alucinantes escenas imaginadas, nos dio un intenso y artístico retrato psicológico de la princesa Diana. Inventó cosas para buscar una verdad más profunda, que era lo que podría haber sentido al ser ella. Su protagonista, Kristen Stewart, la describió como “un poema tonal”. Pero, por desgracia, Blonde es sólo porno de trauma.
Si pudiera captar algo que me pareció que la película exploraba, era la idea de Monroe como un espacio psíquico, una creación que atormentaba a la persona real que intentaba ocuparla. La vemos en una clase de interpretación, perdiendo el control, superada por los sentimientos que intenta convocar para su personaje. Después de su lectura para una audición, uno de los hombres que la observan declara que es “como ver a un enfermo mental, sin técnica”. Su colega está de acuerdo: “La gente así, puedes ver por qué se sienten atraídos por la actuación. Porque el actor en su papel siempre sabe quién es”. Incapaz de comprender su yo público o privado y de forjar una identidad sólida, se encuentra perdida y vulnerable.
Pero la presión psicológica de ser la mujer más fotografiada del mundo nunca es realmente convocada. Aparte de algunas recreaciones meticulosamente coreografiadas de escenas de películas, algunas tomas poco imaginativas de paparazzi y algunos carteles publicitarios, el mundo de Monroe parece herméticamente cerrado. Es una figura tan aislada que no se percibe su vertiginosa celebridad, su impacto en el público o viceversa. Parte del problema es que la película salta desde su difícil infancia hasta que Monroe se convierte en una estrella. No observamos su trayectoria, ni siquiera la introducción de una característica tan icónica que la propia película lleva su nombre: el momento en que se volvió rubia.
Hay algo poco sincero en una películaque se esfuerza tanto por recrear el exterior de Monroe con tanta fidelidad, mientras atormenta su interior sin un fin claro. ¿Por qué esta película está tan involucrada en su miseria? ¿Cómo es posible que se siga haciendo una película tan sórdida como ésta? Todos perdemos nuestros encantos al final, pero Blonde nunca tuvo ninguno que perder.
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