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Teniendo en cuenta la reacción de Paul McCartney por incluir un vídeo de Johnny Depp en su actuación en Glastonbury -a pesar de que Depp ganó su reciente caso de difamación contra su ex-esposa Amber Heard- se puede imaginar que todavía es demasiado pronto para que el guitarrista de los que fueron Vampiros de Hollywood relance su carrera musical. Sin embargo, aquí está, cruzando los diapasones con el ex-Yardbird Jeff Beck en el álbum de colaboración que, como es sabido, se saltó la sentencia judicial para hacer una gira. Sólo podemos suponer que, habiendo escuchado el disco, Depp sabía que su carrera musical estaba acabada de todos modos, así que qué más da.
Es difícil imaginar el nivel de intoxicación y/o autoengaño que convence a alguien de que un disco tan flojo sería una gran declaración de regreso. Es bastante difícil encontrarle algún propósito coherente, más allá de la fácil retroalimentación hollywoodense. Tres de las 11 canciones del disco… once – incongruentes del disco, aparentemente seleccionadas lanzando dardos a una nube de géneros de Spotify, implican a Beck mostrando su trabajo de guitarra sub-Dave Gilmour, de crucero, tocando las líneas vocales en tomas instrumentales de “Midnight Walker” de Davy Spillane y un par de temas de los Beach Boys.
Cuando Depp se involucra, las cosas a menudo, de alguna manera, empeoran. El “Time” de Dennis Wilson se convierte en un resplandor malhumorado. Una sección de soul fuera de lo común (“Ooh Baby Baby” de The Miracles y “What’s Going On?” de Marvin Gaye) transcurre con Depp ofreciendo falsetes frágiles y sin alma. Y debería haber leyes contra lo que hacen con “Venus in Furs” de The Velvet Underground. Su lasciva amenaza se reduce a un rock gótico hollywoodiense sin sexo, que se las arregla para ser demasiado ampuloso a pesar de que todos los involucrados suenan como si realmente estuvieran viviendo el deseo de la canción de “dormir durante mil años”.
La pareja tiene éxitos esporádicos. La melancólica versión de Depp de “Let it Be Me” de los Everly Brothers es realmente conmovedora. Emulan con bastante exactitud el original desgarrado de “Isolation” de John Lennon. Y “Death and Resurrection Show” de Killing Joke es el punto álgido del álbum, todo un tecno-rock industrial carnoso con la voz de un mecha-Depp post-apocalíptico. Sin embargo, nadie está aquí para nada de eso. Todo el álbum actúa como un superfluo relleno de joyero para las dos canciones originales de Depp, que son mucho más interesantes por la intriga de si podrían ser sobre Heard que por sus méritos artísticos.
“This is a Song For Miss Hedy Lammar” -en referencia a la actriz alemana de los años 30 que fue “cancelada” por unas escenas de desnudo que ella no había aprobado- es sencillamente horrible, un deslucido himno de rock suave que sólo sirve para exponer las habilidades de Depp para componer canciones de nivel de parvulario. Le va un poco mejor cuando rapea como un borracho de Sunset sobre el sucio estruendo de “Sad Motherf***in’ Parade”, una respuesta muy tardía y llena de palabrotas a “Digging in the Dirt” de Peter Gabriel de 1992. “Si tuviera una moneda de diez centavos no te llegaría a la mano”, murmura Depp sombríamente a un anónimo “b**** de mala suerte”, admitiendo: “Estoy hecho un guiñapo, lo sé, pero no tengo ninguna mancha”. Twitter hará de eso lo que quiera, pero también se le aconsejaría que buscara significado en la versión de bar de jazz apenas consciente de “Stars” de Janis Ian. “La gente ansía la fama”, regatea Depp, a medias, “algunos se coronan, otros se derrumban, otros se pierden y nunca
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