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¿Es posible cuadrar el amor La Corona con la ambivalencia sobre la “corona”? Esta ha sido siempre la fina línea sobre la que se ha movido el monstruo de Netflix. Un protagonista quisquilloso, a veces antipático, que lleva la bandera de instituciones que, en lo más caritativo, representan el privilegio hereditario, y, en el extremo menos indulgente del espectro, las atrocidades del Imperio Británico. Como mitigación, el creador de la serie, Peter Morgan, ha convertido la figura central, Isabel II, en un prisma a través del cual ver el siglo XX. Desde el ocaso del Imperio hasta la Guerra Fría, pasando por las crisis de Suez y las Malvinas, Aberfan y los Problemas. Una solución noble, hasta que, eso sí, se queda sin historia.
Y así nos encontramos ahora, con la quinta salida de la serie, firmemente en la memoria reciente. John Major es el primer ministro (interpretado por Jonny Lee Miller, que hace que Major parezca que podría darte una paliza). El Príncipe Carlos (Dominic West) es un familiar con orejas de jarra, y Ana (Claudia Harrison) el animado bouffant que todos conocemos. La Reina, ahora interpretada por Imelda Staunton, se parece a la Reina de las monedas de mi infancia. “La claridad de esa permanencia se sentía tan tranquilizadora”, dice Philip (Jonathan Pryce), sobre su matrimonio. Pues bien, si La Corona ha consistido en explorar los remansos de la historia personal de la Reina, por fin hemos llegado a esa idea de permanencia. Su legado perdurable: madre de la nación.
Ahora el relevo dramático -que comenzó su lento intercambio en la cuarta temporada- pasa a la desintegración del calamitoso matrimonio de Carlos con Diana Spencer (Elizabeth Debicki). Debicki es físicamente diferente a las últimas iteraciones de Diana que hemos visto en pantalla: tan voluntariosa que uno espera encontrarla llorando sobre el estanque de un pueblo, y tan alta que los espectadores buscarán en Google “Princess Diana REAL height” en masa. “Se puede juzgar la salud de una familia por el estado de los matrimonios que la componen”, dijo a Major en una fiesta de Balmoral. “No le doy a ninguno de nosotros más de seis meses”. Así como la cámara amaba a la Princesa Di, también lo hace The Crown parece fascinada por su facsímil. La propia Reina es más bien una ocurrencia tardía aquí.
En este punto es mi sombrío deber impartir la noticia de que, desde la última temporada de La Corona emitida en 2020, la Reina ha muerto. Se ha evitado la tentación de la despedida y la conmemoración, gracias al calendario de producción. En su lugar, la Reina es una figura insignificante y periférica. Pide mejoras para el yate real y evita a Mohamed Al-Fayed (Salim Daw). Después de las peleas matrimoniales de las temporadas anteriores, Isabel y Felipe se han instalado en una forma anodina de cohabitación satisfecha. “Haces de mí una persona mejor”, anuncia Philip, con sorna. “Y tú de mí”, responde la Reina. ¿”Aww” o “bostezo”?
De hecho, ese acuerdo que La Corona hizo, para atraer a los republicanos a su retrato de la primera familia británica, parece haberse evaporado. En 1992, el politólogo Francis Fukuyama publicó un célebre libro, titulado El fin de la historia. Pues bien, La Corona parece corroborar la tesis de Fukuyama. Las disputas geopolíticas de la reconstrucción de la posguerra y el ascenso de la Unión Soviética han sido sustituidas, en el ámbito designado del programa, por chismes triviales. “Guerra total”, es el veredicto del biógrafo Andrew Morton (Andrew Steele) sobre los rumores de palacio. Pero comparado con el asesinato de JFK o la carrera espacial, todo parece más bien… Tatler. Un episodio entero está dedicado a la biografía de Al-Fayed (una historia fascinante, por derecho propio) sólo para que pueda presentar a Diana a su hijo, Dodi, en el recinto de los patrocinadores en Ascot.
La realidad es que La Corona se agotó hace tiempo. Pretendía ser una pieza de ficción histórica, jugando con la forma en que los primeros días del reinado de Isabel II habían desaparecido en la niebla de la historia. Cuanto más tiempo pasa, más se convierte en una telenovela exhaustiva, por no hablar de que, al dedicar ahora dos temporadas a los amantes condenados Carlos y Diana, se ha vuelto cada vez más chabacano. La industria artesanal en torno a la muerte de Diana parece estar en un proceso de aceleración exponencial. El retrato de Debicki es ligeramente irritante,como lo fue la de Emma Corrin antes que ella. De hecho, todos los que han representado a la “princesa del pueblo” -desde Kristen Stewart hasta Naomi Watts- han luchado por hacerla simpática. ¿Cuánto tiempo puede pasar antes de que el complejo industrial de Diana siga su curso?
Ni que decir tiene, The Crown no está exenta de triunfos. La calidad de la producción es extravagante, y la actuación, en gran medida, muy buena. Staunton y Pryce son capaces de heredar los papeles centrales, mientras que West y la cohorte de hermanos reales proporcionan una sólida pata de anclaje a este relevo multigeneracional. La escritura, como siempre, es audaz y descarada, con grandes metáforas tontas (“fiable y constante, capaz de capear cualquier tormenta”, dice la Reina de su querido yate real. “A veces, estas cosas viejas son demasiado costosas para repararlas”, dice Carlos), pero sin dejar de ser encantador.
Es una pena, entonces, que La Corona sea ahora tanto sobre la “corona”. En parte hagiografía (“¡Nunca se detiene, nunca se queja, nunca pone un pie en falso!”), en parte psicodrama familiar, esta penúltima temporada se siente más insular, más chismosa, que nunca. Y sin el compromiso de un gran alcance, The Crown es la definición misma de los problemas del primer mundo.
La quinta temporada de The Crown se emite en Netflix a partir del 9 de noviembre
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