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En el magnífico vídeo de la nueva canción de Florence + The Machine, “Free”, la estrella del pop más emocionante de su generación se lanza al ritmo de un sintetizador pop, mientras la manifestación de su ansiedad muy británica (un Bill Nighy perfectamente interpretado) se pasea a su alrededor agarrando un café, pinchando su teléfono móvil y dándole órdenes. Cualquiera que haya visto a Florence Welch en directo sabrá que siempre se ha lanzado a extremos salvajes y eléctricos en busca de una actuación extática. Pero nunca ha sido tan consciente de que también huye de sus propios circuitos: “Huyendo de algo que está en mi cabeza”. La agudización de su autoconocimiento añade un nuevo crujido a Fiebre del bailesu quinto álbum con The Machine.
El título del álbum se inspiró en la fascinación de Welch por la “plaga del baile” medieval, también conocida como coreomanía y danza de San Vito. Se trata de una forma de histeria colectiva en la que grupos de personas rompen a bailar espontáneamente, sin poder parar hasta caer. Los brotes solían coincidir con períodos de penuria y fiestas religiosas, y los bailarines eran a menudo (aunque no exclusivamente) mujeres. El fenómeno también es objeto de una novela que se publica este mes (The Dance Tree, de Kiran Millwood Hargrave). No es de extrañar que los artistas se sientan atraídos por los temas de las (añoradas) reuniones públicas en nuestra época de histeria masiva en línea.
Aunque la banda ha sido producida por Jack Antonoff (Lorde, St Vincent, Lana Del Rey) por primera vez, no hay un gran cambio en su marca melodramática de pop-rock arrollador, ricamente dorado con remolinos barrocos de latón, arpa y viento de madera. Sospecho que Antonoff (que tiene tendencia a hacer que los discos suenen como si hubieran sido grabados en costosas piscinas subterráneas a las 2 de la madrugada) está detrás de algunas de las turbias líneas de bajo y de la reverberación de la música. Pero las estructuras de las canciones siguen la montaña rusa de los estados de ánimo del cantante mientras “me levantan/ me bajan/ me mastican/ me escupen”.
En su apuesta por la euforia, Fiebre del baile es un álbum que espera la liberación de toda la energía reprimida de la pandemia en los festivales de este verano, donde (como los jiggers de la plaza del mercado medieval) podremos bailar hasta caer rendidos. Así, se abre con el pulso de “King”, y la escena doméstica: “Discutimos en la cocina sobre si debemos tener hijos…”. Pero las cosas se trasladan rápidamente al ámbito teatral en el que Welch exige su “corona dorada de dolor/ mi espada sangrienta para oscilar/ mis salones para resonar con la gran mitología del yo”. Aquí tenemos a una artista femenina que aborda la eterna elección entre la maternidad y la carrera, algo que, extrañamente, Welch dice que no se le había ocurrido hasta ahora. Pero es bastante glorioso escuchar su ronroneo de cocodrilo que se eleva al aullido conquistador de un estribillo que dice: “No soy una madre/ No soy una novia/ ¡Soy un rey!”
En otras ocasiones, se compara con la antigua adivina griega Casandra, describe un encuentro con el diablo y compara el arte de la actuación en vivo con la práctica del arte de la “resurrección cada noche, levantando a los muertos bajo la luz de la luna”. Me encanta su grandiosidad precipitada, especialmente cuando surge de las escenas en las que describe los sollozos en los tazones de cereales nocturnos. Vuelve a evaluar el equilibrio entre su vida y su trabajo en la gloriosa canción “My Love”, que recupera el ambiente de brazos caídos de su versión de 2008 de “You’ve Got The Love”. La pista la encuentra mirando hacia atrás en una época en la que “siempre fui capaz de escribir a mi manera/ La canción siempre tenía sentido para mí/ Ahora encuentro que cuando miro hacia abajo/ Cada página está vacía”. Con un ritmo de los años noventa y unos coros, Welch aúlla en busca de algo sobre lo que cantar y un lugar donde aparcar su amor.
Incorpora una soñadora guitarra hawaiana en la ensoñadora “Morning Elvis”, y luego añade su ingenio autodestructivo a “The Bomb” y a la confesión hablada de “Choreomania” sobre “enloquecer en medio de la calle con la completa convicción de alguien a quien nunca le ha pasado nada realmente malo”. En la breve “Restraint”, Welch se pregunta “¿he aprendido a contenerme?/ ¿ya me he callado lo suficiente para ti?”. ¡Ja! Espero que nunca aprenda a contener su maravillosa naturaleza salvaje. Que reine mucho tiempo.
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