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Tl sonido que hace una persona cuando se enfrenta a una reproducción digital a tamaño real, tridimensional y microscópicamente exacta de su propio cuerpo desnudo es: “Oh, Dios mío”. ¿Cómo he conseguido este pedazo de conocimiento de la experiencia humana? De ver Enviar desnudosun espectáculo tan exageradamente desquiciado que me ha llevado a replantearme algunas de mis creencias más fundamentales.
Tenía la sospecha de que odiaría Enviar desnudos, la serie de Channel 4 que invita a un grupo de 50 personas a votar si un completo desconocido debería hacerse la cirugía plástica o no, y resulta que sí.
Odio que glorifique la cirugía estética como un atajo hacia la autoaceptación. Odio que anime a la gente a criticar sus cuerpos capaces. Odio que una pandilla de tertulianos se acerque y se aleje de los desnudos de los concursantes, antes de emitir su propia opinión sobre lo que un ser humano (al que nunca, nunca han conocido) debería hacer con su única cáscara mortal.
Es la forma más baja de la telerrealidad, la que se ve tan barata como se siente. Sí, odio todo lo relacionado con Enviar Desnudos… excepto, al parecer, verlo. Me gusta mucho verlo.
El programa es puro caos y absolutamente hilarante. Antes de que los concursantes aparezcan en él -como el carpintero Steven, de 48 años, que tiene un segundo empleo como estrella del porno-, posan en una cámara de 160 cámaras que crea una completa representación CGI de sus cuerpos desnudos. Más tarde, en antena, la presentadora Vogue Williams y cada uno de los concursantes miran fijamente el avatar y acaban ampliando la zona problemática. Steven, por ejemplo, odia la longitud media de su pene flácido.
Los cirujanos estéticos realizan entonces consultas virtuales, que incluyen manipulaciones inolvidablemente gráficas del avatar del concursante para que coincida con los procedimientos recomendados. Vemos cómo el pene de Steven se alarga, acercándose cada vez más al suelo; vemos cómo se pliega más cerca de sus pelotas debido al hipotético corte del ligamento suspensorio. Nos preguntamos: ¿por qué un hombre tan bueno como Steven iba a participar en este absurdo espectáculo? Intentamos ignorar la pregunta más difícil: ¿por qué lo estamos viendo?
Y entonces -y juro que (teóricamente) lo que más odio es esta parte- los concursantes envían sus desnudos del “antes” y el “después” a un grupo de inadaptados que incluye a cómicos, drag queens, un influencer, una modelo, una ex Miss Gran Bretaña, una mujer llamada Chanelle y también la abuela de Chanelle. Antes de la gran votación, revisan las fotos como si estuvieran tratando de encontrar a Wally.
Estas cabezas parlantes -al menos las que aparecen en el primer episodio- están excepcionalmente bien elegidas. Son cálidos y vertiginosos. Afirman mucho las fotos del “antes” y evitan hablar demasiado de las comparaciones. Cuando a un personaje de YouTube se le muestra un nuevo par de tetas para su madre Stephanie, de 31 años, no se limita a decir que son mejores, sino que grita triunfalmente en su iPhone que “ÉSTAS SON LAS MISMAS”. Su homólogo anticirugía declara: “La flacidez es sexy”.
Williams se muestra extraordinariamente alegre dada la oscura premisa de su programa, y ayuda a mantener las cosas ligeras el hecho de que a los concursantes no se les ofrezca ninguna cirugía plástica en el programa. Se van a casa con una idea más precisa de cómo podrían ser sus cuerpos y con unas apresuradas encuestas de salida.
No voy a spoilear si Steven opta por el pene que conoce o por el que llama “un papá” cuando el cirujano plástico se lo presenta. Pero creo que lo que más odio de Enviar Desnudos, al final, es la parte de mí que quiere desesperadamente más fotos del “después”. Quiero saber qué concursantes optaron por pasar por el bisturí y cómo les cambió. Y quiero saber si alguna de ellas encontró la autoaceptación a través de una vía aún más peligrosa que la cirugía estética: aparecer en un reality show.
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