Solemne, reverente y a veces extraño: cómo la BBC y la ITV manejaron la cobertura del funeral de la Reina

SAlza todos los relojes”, escribió WH Auden sobre la enormidad del duelo, “corta el teléfono… Sacad el ataúd, que vengan los dolientes”. Si Auden estuviera escribiendo ese poema sobre el funeral de la reina Isabel II, los relojes podrían ser sustituidos por “tráfico” y el teléfono por “el centro de Londres”. Por un día, Gran Bretaña parece haberse detenido.

En un panorama televisivo cada vez más dominado por el streaming a la carta, en el que la “televisión de eventos” en directo se ha limitado a las finales de la Eurocopa y Love IslandHoy hemos sido testigos del paso de un momento fundamental en la historia de nuestra isla: todos los principales canales han dedicado su programación al funeral de la Reina, en un sombrío y llamativo reconocimiento de que una era está terminando. Y en esta retransmisión de pared a pared, los protagonistas -el nuevo rey Carlos, su esposa Camilla, los hijos Guillermo y Harry, y sus esposas, Kate y Meghan- se movieron con el obligado desapasionamiento de los intérpretes. Se trata de un encuentro entre el dolor y la historia, con los ojos del mundo literalmente sobre ellos.

Recuerdo el funeral de mi propia abuela y cómo, cuando éramos adolescentes, mi hermana y yo nos quedamos boquiabiertas ante el barítono extraordinariamente resonante del diácono. En la televisión, los miembros de la realeza no tienen ese lujo. No pueden ceder a las confusas emociones del dolor, sino que tienen que interpretar un extraño estoicismo. Como observó Justin Welby, arzobispo de Canterbury, en su sermón, su dolor es algo que todos podemos comprender. Lo que no podemos esperar entender de verdad es el duelo, como dijo el arzobispo, “en el foco más brillante”.

Por momentos, lo más llamativo de la ceremonia fue su normalidad. Una familia vestida de negro. Ojos humedecidos por la inquietante calidad de un salmo cantado. Toses sofocadas durante las lecturas de la oración. Esos momentos contrastan para los espectadores con el espectáculo dorado de la ocasión. Los portadores del féretro, revestidos de rojo, se movían como soldados de juguete de cuerda, con una pompa entrecortada que nos recordaba que no se trataba de un funeral “normal” (en el que uno de los portadores del féretro tendría resaca y otro estaría luchando contra una reciente lesión de espalda).

En la BBC, el infatigable Huw Edwards dirigió la cobertura con su bien practicada solemnidad. A veces, el comentario incorpóreo sobre la procesión de la realeza, los políticos y las celebridades parecía la ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos, o incluso Eurovisión. En ITV, Tom Bradby y Julie Etchingham trataron de imponerse ante la realidad de que Edwards se había convertido en la voz del momento. Todos los presentadores lucharon por el tono más reverente (posiblemente obsequioso). A veces se entraba en el terreno de lo extraño: el príncipe y la princesa, Jorge y Carlota, fueron descritos por Edwards como “con un aspecto inmaculado”. “No podemos esperar menos de estos dos”, observó su copresentadora, la biógrafa real Katie Nicholl.

La televisión en directo es una bestia inconstante. No se mueve con la precisión mecanizada de una pregrabación. La cámara se detuvo, a veces, de forma incómoda en una composición de plató: esperando a que el ataúd saliera de Westminster Hall o cerniéndose, a ojo de buen cubero, sobre las masas congregadas en la Abadía. La envergadura de la producción -y no hay que olvidar que se trataba de una producción, con brillantes directores manejando los hilos- y la perfección con la que se ejecutó no tienen precedentes. En años venideros, esto se reducirá a un montaje, esas pocas imágenes clave grabadas a fuego en las retinas de la memoria. Pero, en ese momento, su imperfección tenía una extraña connotación. Cuando David Hoyle, decano de Westminster, comenzó su discurso y se encontró con una rana incómoda en su garganta, el mundo se dio cuenta de que estaba presenciando a personas reales, haciendo su trabajo real, bajo el enorme peso de nuestra narrativa nacional.

Quizá el momento más extraordinario se produjo cuando el coro cantó el Salmo 34 de Ralph Vaughan Williams, compuesto en 1953 para la coronación de la Reina. Vaughan Williams murió en 1958, ascendiendo a ese pequeño club de grandes compositores británicos del siglo XX -junto a Elgar, Holst y Britten- para formar parte del gran firmamento histórico. Aquella coronación, hace 70 años, supuso un hito en la televisión británica. Se dice que hubo 17 espectadores por aparato de televisión en el Reino Unido, y la cinta se envió por avión a Estados Unidos y Canadá para que pudiera emitirse el mismo día. Y todos los espectadores que vieron la coronación en 1953 escucharon esta misma pieza musical: un recordatorio, simultáneo, de la gran proximidad y la creciente distancia de la historia.

Una vez que el féretro salió de la Abadía de Westminster – el Rey Carlos, la PrincesaAna, el Príncipe Eduardo y el Príncipe Andrés siguieron su estela – las riendas de los procedimientos fueron devueltas a los comentaristas. Edwards, Etchingham y compañía se han convertido en unos expertos en la presentación de los últimos 10 días, llenando la larga procesión desde la Abadía de Westminster hasta el Arco de Wellington con datos y chismes incoloros. La inanidad de observaciones como -de algunos caballos- “un espectáculo que habría conmovido mucho a la difunta Reina” reforzó el dogma de que hoy se trataba de la Reina, no de los locutores. Cuando la procesión pasó a Windsor -con David Dimbleby y Kirsty Young como presentadores- la grandeza dio paso a algo más personal. Después de 96 años, esto es todo.

Todas las voces en los comentarios, para la BBC y la ITV, se encargaron de explicar este momento de la historia. No tenían por qué molestarse. El manto de quietud nerviosa que descendió hoy sobre Gran Bretaña durante un par de horas -sólo interrumpido por perros que ladran, bebés que lloran y adolescentes en patinetes electrónicos- contó perfectamente la historia de una nación atrapada por un trozo de historia televisiva.